Silver Maiden/Bane (30)

São, pois, dois poemas antigos. E intemporais!

Uma mulher de prata
Vagueia no neurónio mais interior
Do cérebro de um trovador
Numa escolha imediata.

E o trovador bloqueia
Todas as ondas luminosas
Para se focar na ideia
Das suas mãos venenosas.

Mas o trovador, alimentado de impulsos nervosos,
Guerreia o seu clã, num poema trágico.
Percorrendo os seus Vasos Esperançosos,
Um ténue colóide hemorrágico.

Mas o trovador trovará no futuro
Ao ouvido da dama prateada
Num tom áspero, seco e duro
A vida da sua amada.

Hatecraft.

Caiste como uma sombra na minha alma, tu, ao dobro da aceleração que a gravidade te confere.

Blocos de veneno
Desprendem-se da Lua,
Sendo o mais pequeno
Uma lágrima tua.

Depositando-se na minha alma,
Corrói-me os traços demarcados
A caneta, com calma,
E liberta-me dos pecados.

Escrito em runas negras,
No meu intelecto incolor,
O teu nome, as tuas regras,
As tuas palavras e o teu sabor.

Tu desces, alada, contrais e sorris
E eu limpo as últimas lágrimas
Que escorrem tristemente, vis.
Tu dizes-me duas rimas:

"Reclama-me como tua,
Vivamos, morramos, vem!
Abraça a minha pele nua,
Serei tua refém."

Tomo-te, então, entre os dedos
Agarro-te, e levo-te comigo.
Renasço, agora sem medos,
Em ti encontrei um abrigo.

Hatecraft.

Eis o meu lado romântico, eis eu, e a minha Cris.

Frase do dia: «It is the greatest mistake to think that man is always one and the same. A man is never the same for long. He is continually changing. He seldom remains the same even for half an hour.» (G. I. Gurdjieff; In Search of the Miraculous)

Música do dia: http://www.youtube.com/watch?v=I438RH1oUJc

Pergunta do dia: E vocês, já completaram a vossa vida? Por que esperam?

Noite produtiva desinspirada 4 (29.4)

I

Um sonho na floresta,
No vento que me ergue
À Lua
E uma besta
Incansável persegue
Uma Deusa nua.

II

A mente cai, sonha,
E o corpo flutua entre
As árvores e no ventre
De uma nébula
Branca, fofa e dispersa
E ouve-se uma conversa.

III

São as flautas que cantam
As lendas dos sonhadores
Que ante mim se levantam,
Que jazem hoje elevados
Nos céus dos que amores
Colheram nos cedros entrelaçados
Desta floresta.

IV

Árvores ocas de ilusão,
Os vossos ramos nos indiquem
Aos céus negros de cristal
E erguem-se as vozes num ritual
Comprometidos, mão com mão,
Neste sonho na floresta.

Hatecraft.

Se gosto do que escrevo? Nem um pouco. O que não me impede de o fazer.

Noite produtiva desinspirada 3 (29.3)

O mundo é tão solitário!
Pousa-se no ombro uma mão,
Um sorriso trespassa-me.
Não, solitário não,
Porque cinco pessoas fazem um mundo.

Este dorme pensando,
À direita pensam sonhando,
Um carrega os três
E o quinto é cego.

Hatecraft.

Noite produtiva desinspirada 2 (29.2)

O meu futuro esconde-se
Para lá de um pálido espelho.
A mão, curiosa, pergunta
Se algum dia serei velho.

Hatecraft.

Noite produtiva desinspirada (29.1)

Para lá da fronteira do sorriso
Encontram-se dentes amarelos,
Pútridos. Ainda assim belos
São os lábios carnudos.

Hatecraft.